夏洛特把那页看完，把书合上，放在膝上。
她没有动，只是看着远处的草坪，看了很久。
阳光从藤蔓的缝隙里漏下来，落在她浅紫色的裙摆上，一小块一小块的，像碎金。远处有人在修剪草坪，剪刀咔嚓咔嚓的声音隐隐约约传来，混着风吹过树梢的沙沙声，听起来格外悠远。几只鸽子落在草坪上，咕咕叫着，啄着什么。
但她什么都没听见。
她只是看着那些鸽子，看着那片绿，看着那些晃动的光斑。
脑子里全是刚才读到的那些字。
玛莎·布伦南。二十四岁。棉纺厂女工。
那些硬邦邦的肺。
那些堆成小山的纤维。
那两个便士一个的口罩。
利奥波德的脚步声从身后传来，踩在碎石小路上，沙沙的。
“又在读她的书？”他在她旁边坐下，看了一眼那本放在膝上的书。深蓝色的封面，烫银的字，书脊已经有些磨损了——她翻得太多次。“这个女孩，真是把伦敦搅得不得安宁。”
夏洛特没有回头。
利奥波德靠在椅背上，继续说下去：“外面又在吵吵嚷嚷了。有人说托马逊煽动工人闹事，有人说托马逊污蔑厂主名声，还有人说一个作家根本不懂工厂的事，瞎写。咖啡馆里天天有人在吵，报纸上也登了好几封骂托马逊的信。”
夏洛特还是没动。
“你好像一点都不担心。”利奥波德看着她。
夏洛特沉默了一会儿。
然后她开口，声音很平，但每一个字都像是从牙缝里挤出来的。
“你知道那些医生为了研究尸体，都从哪儿弄吗？”
利奥波德愣了一下。
“解剖用的尸体？”
“嗯。”夏洛特说，目光还落在远处的草坪上，“医学院里那些，都是从尸贩子手里买的。一具尸体几个金币，新鲜的贵一点，病的便宜。有专门做这个生意的人，叫‘ resurrectionists’，掘墓人。”
利奥波德没有说话。
夏洛特继续说下去，声音越来越冷，像冬天的风从结了冰的河面上刮过来。
“那些尸贩子从哪儿弄？从墓地挖。穷人的坟，挖开，把尸体拖出来，卖给医学院。有的连坟都没有，扔在乱葬岗，随便捡。还有的……”
她顿了顿。
“还有的，是活着弄来的。”
利奥波德的脸色变了。
“夏洛特……”
“我知道。”夏洛特打断他，终于转过头来，那双深褐色的眼睛里有一种很冷的光，“我知道这种事。那些专门杀孩子卖尸的，专门骗流浪汉杀掉的，专门盯着那些没人管的人下手的。他们死了，没人找，没人问。一具尸体几个金币，比干活来钱快。伯克和黑尔那两个人，你不是不知道——杀了十六个人，卖了十六具尸体，最后只抓了两个。”
利奥波德沉默了。
那是几年前的事了，发生在苏格兰的爱丁堡。两个爱尔兰人，专门杀人卖尸，杀了十六个流浪汉和妓女，卖给医学院做解剖。最后只有两个人被抓，主犯被判绞刑，从犯只坐了一年牢。
夏洛特把那本书拿起来，手指轻轻抚过封面。
“那些聪明人，那些说要研究医学的聪明人，他们不知道这些尸体怎么来的吗？他们知道。但他们不问。只要尸体够新鲜，够便宜，他们就不问。”
她把书放下。
“现在好了。这个女孩写了一本书，让那些医生为了证明自己是对的，急着去找尸体解剖。他们花大价钱买，买得越多，那些尸贩子掘尸就越来劲。”
利奥波德看着她，没有说话。
夏洛特的目光又落在远处，落在那些鸽子上，落在那片草坪上。阳光还是那么好，鸽子还是那么悠闲，什么都不知道。
“迟早有一天。”
利奥波德看着她。
“迟早有一天，我会让他们付出代价。”
花园里很安静。风吹过，藤蔓的叶子沙沙响着，那些斑驳的光影晃动起来，像水波一样。远处，小夏洛特的笑声隐隐约约传来，清脆的，欢快的，像是什么都不知道。
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消息传得比预想的快。
最先是在东区的酒馆里，有人拿着那本小说，给不识字的人念。蜡烛的火苗一跳一跳的，照着一张张疲惫的脸。念到玛莎·布伦南躺在床上喘不上气那段，酒馆里安静得只剩蜡烛的噼啪声。念到医生切开胸腔、看见那两团硬邦邦的肺，有人把手里的杯子放下了。
“这是真的？”
“书上写的，还能有假？”
“可那人是写小说的……”
“她前几次写的，哪回不是真的？指纹，绿染料，产褥热——哪回不是真的？”
酒馆里沉默了一会儿。有人咳嗽了一声，那咳嗽声在安静里显得格外响。
第二天，几个女工在厂门口拦住了工头。
“我们要那个口罩。”
工头愣了一下：“什么口罩？”
“书上写的那种。两个便士一个的。”
工头回去禀报厂主。厂主正在账房里打算盘，头也不抬地说：“书上是书上，厂里是厂里。让她们回去干活。”
第三天，更多的人围在厂门口。
不是几十个，是几百个。那些平时低着头干活、从来不吭声的女人，站在那里，一句话不说，就那么站着。
第四天，机器停了。
那些曾经轰隆隆响个不停的厂房，突然安静下来。安静得让人不习惯。安静得能听见风从窗户缝里钻进来的声音，能听见远处街上的马车声，能听见自己的心跳。
厂房门口拉起了人墙。女工们站在那里，手里没拿东西，也不喊口号，就那么站着。有的还穿着工装，身上沾着棉絮，在太阳底下白花花的，像刚落了一层雪。有的抱着孩子，孩子哭，她们也不动，就那么站着。
通往工厂区的几条路被堵住了。不是那种凶狠的堵，是几千个人站在那里，把路占满了，把街道占满了，把整个区都占满了。运货的马车过不去，等着拉货的商人在外围急得团团转，骂声、喇叭声、鞭子声响成一片。
工厂主们聚在一起商量对策。
“不能答应。”一个胖胖的厂主说，脸涨得通红，“今天要口罩，明天就要涨工钱，后天就要减工时。开了这个头，以后没完没了。”
“可她们堵着路，货出不去，一天损失多少？”另一个问。
“损失就损失。她们耗不起，家里有老有小，没工钱撑不了几天。再等两天，她们就撑不住了。”
有人去请警察。
警察来了几个，站在路口看了看，又回去了。
“几千号人，”带队的警官说，挠了挠头，“我们这几个人，怎么弄？再说人家也没闹事，就是站着。英国法律没说不让站着吧？”
工厂主们气得脸都青了。
但警察说的也是实话。那些女工不喊不闹，不打不砸，就是站着。你拿她们没办法。
而且，那些警察自己心里也犯嘀咕——那本书他们也听说了，那肺里的东西他们也听说了。这种事，谁说得准呢？
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与此同时，医院那边动静越来越大。
圣托马斯医院的年轻医生杰克逊，就是上次那个，这次又站了出来。他带着学生，把最近三个月死在医院里的纺织女工全查了一遍。能解剖的，都解剖了。
肺都是一样的。
硬的。沉的。切开全是灰白的棉絮。
他写了一篇长长的报告，登在报纸上。题目叫《关于棉纺厂女工肺部纤维沉积的初步研究》。文章里详细写了每一个解剖案例，写了每一次显微镜观察，写了每一组数据。密密麻麻的数字，密密麻麻的术语，但最后的结论简单得不能再简单：那些女人，是被棉尘杀死的。
紧接着，另一家医院也有动静。一个医生突发奇想，去找了几个死在医院里的煤矿工人——不是病死，是意外死的——征得家属同意后，也解剖了。
肺也是一样的。
只是里面不是棉纤维，是黑色的煤灰。一团一团的，塞满了肺里每一个角落，把本来柔软的组织撑得硬邦邦的，像两块黑石头。
他把报告也登了出来，题目叫《关于煤矿工人肺部粉尘沉积的观察》。
两篇报告登在同一天的报纸上。
编辑给它们加了一个共同的标题：
“尘肺——一种被忽视的职业病”
文章里说，这种病还没有正式的名字，但小说家托马逊已经给它起了一个：尘肺。很贴切。肺里积满了灰尘，积满了看不见的细小颗粒，一年一年，一层一层，直到把人活活憋死。
医生们在文章最后写道：
“我们呼吁社会各界关注此病。我们呼吁工厂主为工人提供必要的防护。我们呼吁立法者正视这个问题。”
报纸一出来，整个伦敦都炸了。
咖啡馆里，有人在争论。有人说这是医生的偏见，有人说这是科学证据，有人说这是煽动是非。但更多的人，在沉默。
那些曾经骂托马逊的人，忽然不说话了。
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治安官是在第三天登门的。
他是个五十来岁的老头，穿着一件旧外套，脸上没什么表情，说话也不大声。但他往那些工厂主的会客厅里一坐，没人敢不当回事。
“你们知道非预谋杀人是什么罪吗？”
工厂主们面面相觑。
治安官从怀里掏出那份报纸，放在桌上，用手拍了拍。
“这东西现在满城都在传。医生写的，不是小说。那些女工的肺，真的跟石头一样硬。煤矿工人的肺，也跟石头一样硬。”
他顿了顿。
“如果工人告你们，说你们明知有危险却不管，法院会怎么判？非预谋杀人，最轻也是罚款。罚多少？几十镑？几百镑？还是几千镑？”
一个厂主小声说：“可我们不知道……”
“不知道？”治安官看了他一眼，那目光淡淡的，但让人后背发凉，“报纸上登了，书上写了，你们不知道？你们不读报？”
那个厂主不说话了。
治安官站起来，拍了拍衣服。
“我不管你们用什么办法。口罩也好，别的也好，把这事平息了。工人们现在只是堵路，万一哪天她们不堵路，改请律师告状了，你们想花钱都来不及。”
他走到门口，又回过头。
“那些女工的家属，现在可都盯着呢。你们自己掂量。”
门关上了。
会客厅里安静了好一会儿。
有人干咳了一声，有人挪了挪椅子，有人端起茶杯又放下。
终于有人说：“那个……那个卖口罩的商人，叫什么来着？”
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加德纳先生是第二天来的。
他带着那个大皮箱，里面装满了样品。还是那些东西，两个便士一个的，三个便士一个的，五个便士一个的。布料不一样，层数不一样，价钱不一样。
这一次，没有人摆手，没有人说“再考虑考虑”。
“先来两百个。”一个说。
“我要三百。”另一个说。
“我那边人多，要五百。”
加德纳先生一个一个记下来，脸上没什么表情，只是偶尔点点头。他的笔在纸上沙沙地响，那些数字一个一个落在纸上，变成订单，变成生意，变成那些女工脸上的口罩。
记完了，他合上本子，站起来。
“货会尽快送到。”